Già il sole dal Gange più chiaro sfavilla,
E terge ogni stilla dell’alba che piange
Col raggio dorato ingemma ogni stelo,
E gli astri del cielo dipinge nel prato
Già il sole dal Gange più chiaro sfavilla,
E terge ogni stilla dell’alba che piange
Col raggio dorato ingemma ogni stelo,
E gli astri del cielo dipinge nel prato