De sa lame grise et froide
Maintes fois aiguisée avec soin
Il décapite sous les arcardes
Les meurtriers condamnés le matin
Il fait partie de cette bande de bouchers
Qui ne regrettent jamais leur passé
Une seule chose ne saurait l’arrêter
C’est qu’il soit lui-même étêté
Bourreau, Bourreau
Devant la foule il frappe plus fort
Maculant les robes des femmes rapprochées
En signant un pacte avec la mort
Il se retrouve éternellement engagé
C’est pour cela que sous sa cagoule
Quelquefois perlent des gouttes de sueur
Car il sent que parmi cette foule
Quelqu’un peut lui faire regretter son labeur
Bourreau, Bourreau