Warum so spät erst, Georgine?
Das Rosenmärchen ist erzählt
Und honigsatt hat sich die Biene
Ihr Bett zum Schlummer schon gewählt
Sind nicht zu kalt dir diese Nächte?
Wie lebst du diese Tage hin?
Wenn ich dir jetzt den Frühling brächte
Du feuergelbe Träumerin
Wenn ich mit Maithau dich benetzte
Begösse dich mit Juni-Licht?
Doch ach, dann wärst du nicht die Letzte
Die stolze Einzige auch nicht
Wie, Träumerin, lock’ ich vergebens?
So reich’ mir schwesterlich die Hand
Ich hab’ den Maitag dieses Lebens
Wie du den Frühling nicht gekannt
Und spät, wie dir, du feuergelbe
Stahl sich die Liebe mir in’s Herz;
Ob spät, ob früh, es ist dasselbe
Entzücken und derselbe Schmerz