La esquina vieja, la voz me deja
del guitarrero
y en el sendero, la voz que llega
conmigo juega.
Pobre de ropa, toma su copa
de humilde caña,
con ella engaña al duro frío
o al calorío duro de enero.
El guitarrero…
Con su guitarra al pueblo amarra,
canta su copla,
viento que sopla lo lleva en ancas,
por las barrancas, por los caminos.
Al peregrino…
Canta su canto, muestra el quebranto
de la miseria,
la cara seria, sucumbe al clima
que se le encima por el madero.
El guitarrero…
La madrugada, ya desvelada,
le da su acento,
y el blanco viento se lleva alzada
la voz cascada.
Si alguna estrella cae en su huella
como el rocío,
suelta el navío de sus canciones
por los rincones del pueblo entero.
El guitarrero…
Los rostros pobres, llantos salobres,
boliche y caña,
la pena extraña, dolor con dueño
humilde sueño, junta el madero.
Del guitarrero…